25年前，继父靠修鞋供我读大学，如今我每个月给继父2000元生活费

鞋底里的星光

＂老周，您怎么又给我汇钱了？我明明每月都给您寄钱啊。＂我看着银行短信，心里酸涩难言。

手机屏幕的蓝光映在脸上，我独自站在阳台上，望着城市的灯火，思绪飘回了二十五年前。

我叫周立明，今年三十有五，在省城一家国企做工程师，过着朝九晚五的生活。

小时候的家在县城东头，一栋砖瓦结构的两层小楼，是父亲靠着在纺织厂当科长的工资买下的，在那个年代，算得上是体面人家。

记得那时候，家里有台二十一寸的彩电，还有一台双卡收录机，每到周末，父亲总喜欢放几盘邓丽君的磁带，那悠扬的歌声填满了我的童年。

1998年那场特大洪水，冲垮了我们县城的大半产业，父亲的纺织厂也不例外。

那年夏天，连下了四十多天的暴雨，江水漫过堤坝，厂区全部淹没在浑浊的水中。

等洪水退去，留下的是一片狼藉和无法修复的机器设备。

厂子倒闭后，工人们纷纷下岗，父亲作为中层干部，负责善后事宜，天天忙得焦头烂额，可最终还是难逃厂子关门的命运。

＂立明，爸爸对不起你和妈妈啊。＂我永远记得父亲说这话时，那双布满血丝的眼睛和颤抖的双手。

没过多久，父亲就因心梗突发，撒手人寰，留下我和母亲相依为命。

那时的葬礼很简单，几个叔伯扛着木棺，沿着坑洼不平的山路，将父亲安葬在祖坟旁。

母亲哭得昏天黑地，我却只是呆呆地站着，十六岁的我，还不能完全理解这突如其来的变故。

父亲走后，母亲王秀兰带着我，在县城靠做小生意为生。

她在县城中心的自由市场租了个小摊位，卖些针头线脑和袜子手套。

冬天的清晨，天还黑着，母亲就要起床赶往市场摆摊。

我经常帮母亲拉着装满货物的小推车，在满是露水的石板路上咯吱作响，那声音至今回荡在我的耳边。

日子虽然紧巴，但还能熬过去，毕竟我和母亲都不是娇气的人。

转机出现在2000年初，那时我高三，正为即将到来的高考拼命学习。

一个雨天，母亲的雨伞坏了，她顺路去了街角的修鞋摊，那里顺带修些雨伞和锁具。

就是这样，母亲认识了周师傅——一个五十出头的修鞋匠。

周师傅长得敦实，说话不多，却让人感到踏实可靠。

＂大妹子，你这伞骨断了，我给你换个新的吧，十块钱。＂这是周师傅对母亲说的第一句话，声音里带着北方人特有的憨厚。

母亲后来告诉我，就是这句话，让她心里一暖，多年来作为寡妇的孤独似乎有了依靠。

周师傅为人老实，手艺精湛，虽是打光棍一个，却把小小修鞋摊经营得井井有条。

渐渐地，母亲每次去市场，都会在周师傅的摊前停留片刻，有时是修鞋，有时只是闲聊几句。

半年后的一个周末，母亲正式把周师傅带回了家，对我说：＂立明，这是周叔叔，以后他会照顾我们娘俩。＂

我当时心里五味杂陈，父亲去世才两年，母亲就要改嫁，心里多少有些别扭。

但看着母亲期待的眼神，我还是勉强点了点头。

＂小伙子，我知道你心里不舒服，但我保证，会好好对你和你妈妈。＂周师傅站在门口，局促地搓着手说。

他带来的见面礼是一双新皮鞋，那是我人生中第一双真皮鞋，散发着皮革的香气。

＂听你妈说你马上高考了，这鞋我特意给你挑的，结实，穿着走路有劲。＂周师傅的目光中带着真诚。

那双鞋我一直穿到大学，直到鞋底磨穿了才舍不得扔掉。

周师傅和母亲的婚礼很简单，只在家里摆了几桌酒席，请了些街坊邻居和亲戚。

＂秀兰找了个修鞋的，真是委屈了。＂席间有亲戚小声嘀咕。

母亲听见了，只是淡淡一笑：＂能过日子的男人，就是好男人。＂

这话让我记住了很久很久。

那年夏天，我顺利考上了省城的重点大学，全家既高兴又发愁。

高兴的是我给家里争了光，发愁的是每年几千块的学费从何而来。

母亲的小买卖刚够维持生计，周师傅的修鞋收入更是有限。

＂这孩子这么争气，咱们砸锅卖铁也得让他上！＂母亲坚定地说。

＂孩子，你安心念书，学费的事我来想办法。＂周师傅粗糙的手拍在我肩上，那双手布满老茧，指甲缝里总嵌着黑色的鞋油。

我望着他略显沧桑的脸，心里的芥蒂不知不觉消融了一些。

大学四年，我从未为学费发过愁。

每学期开学前，周师傅都会准时把钱汇来，还附上一封信，问候我的学习和生活。

那信写得歪歪扭扭，错别字不少，但字里行间透着关心。

寒暑假回家，总能看见他在街角的小摊前弯着腰，认真地修着鞋。

他的摊位不大，只有一把旧伞遮阳，一个木箱坐垫，几把工具，和一块写着＂修鞋补鞋＂的牌子。

有时我也会帮他打下手，递个锥子、拿个锤子，他总是笑呵呵地说：＂你是读书人，别做这粗活，把手弄坏了可惜。＂

我记得有一回，县里一位干部的女儿拿着双进口高跟鞋让周师傅修，要当天取，愿意出五倍价钱。

那鞋子是国外品牌，鞋跟断了，在当时的县城，能修这种鞋的不多。

周师傅看了看，却婉拒了：＂对不住，我还有几双急活要赶，您改天再来吧。＂

那姑娘有些不高兴地走了，我问他为什么不接，这可是一笔好收入。

＂那鞋子要特殊胶水，我得去省城买，来回耽误工夫，还不如多修几双普通鞋。＂他低着头，专注地给一双旧皮鞋钉着鞋掌。

后来我才知道，那几天是我大学缴费的日子，他要多修几双鞋凑学费，哪有时间去省城买材料。

大学期间，每到冬天，我总会收到一个包裹，里面是一双手工缝制的棉鞋，厚实暖和。

＂这是你妈和我一起做的，你穿上保暖。＂周师傅在附信中这样写道。

那双棉鞋虽然样式老旧，但穿在脚上，却像是把整个家的温暖都穿上了。

大学最后一年，我谈了个女朋友，叫林小雨，是英语系的校花。

她家境优越，父亲是进出口贸易公司的经理，家里有轿车，住洋房。

那年冬天，我鼓起勇气邀请她回家过年。

＂你家在哪啊？＂她好奇地问。

＂县城，不大，但很温馨。＂我有些忐忑地回答。

＂那太好了，我还没去过县城呢！＂她天真地说，完全没意识到我的紧张。

回家前，我特意给母亲打电话：＂妈，我带同学回来，家里…你们…＂

＂放心吧，妈知道你的意思，会收拾干净的。＂母亲似乎看穿了我的心思。

到家那天，下着小雪，周师傅早早地在车站等候。

他穿着一件陈旧的蓝棉袄，戴着顶破旧的棉帽，在人群中显得格外朴素。

看到周师傅的那一刻，我突然有些后悔带林小雨回来了。

＂立明回来啦！这是你同学吧，快进屋暖和暖和。＂周师傅热情地招呼着。

他伸手要接林小雨的行李箱，我赶紧拦住：＂不用了，我来就行。＂

其实我是怕她看到周师傅那双粗糙的手。

回家的路上，周师傅骄傲地向林小雨介绍县城的变化：＂这几年发展不错，都有肯德基了。＂

林小雨礼貌地点头微笑，但我能感觉到她的不自在。

家里，母亲准备了一桌丰盛的饭菜，还特意买了瓶红酒。

＂小雨啊，别嫌弃我们家简陋，想吃什么尽管说。＂母亲殷勤地说。

饭桌上，周师傅不停地给林小雨夹菜：＂尝尝这个，我们这地方的特产。＂

我注意到林小雨的目光几次停留在周师傅的手上——那双粗糙、黝黑的手，指甲缝里依然有着洗不掉的痕迹。

晚饭后，我借口带林小雨出去散步，实际上是想逃离那个让我感到窘迫的家。

＂你爸爸是修鞋的啊？＂林小雨小心翼翼地问。

＂继父，我亲生父亲早就去世了。＂我解释道，语气中带着一丝防备。

＂哦…他看起来人很好。＂她似乎不知道该说什么。

那个年假过得很不自在，我刻意减少了周师傅与林小雨接触的机会，甚至不愿意在外人面前叫他＂爸＂。

离开的那天，周师傅执意送我们到车站，还塞给我一个信封：＂学校还有半年，这是生活费，别省着用。＂

我接过信封，勉强说了句＂谢谢＂，却没有叫他一声＂爸＂。

回校后不久，林小雨提出了分手。

＂我觉得我们不合适，＂她委婉地说，＂你是个很好的人，但我们的世界太不一样了。＂

我知道真正的原因是什么，但我没有挽留。

毕业那年，周师傅和母亲来参加了我的毕业典礼。

看着台下穿着朴素的他们，和其他家长光鲜亮丽的打扮形成鲜明对比，我心里五味杂陈。

大学毕业后，我留在省城工作，起初几年收入不高，勉强能维持自己的生活。

与继父的联系也渐渐少了，每次通话都是简单的问候，我总是推脱工作忙，很少回家。

实际上，我心里始终有一道坎过不去——我不愿承认自己是一个修鞋匠的儿子。

这种心态让我在同事朋友面前，从不提及家庭背景，只说父亲早逝，母亲在老家种田。

直到三年前回家过年，我才发现继父的修鞋摊还是老样子，他的手比以前更粗糙了，背也驼了许多。

他坐在那个破旧的小板凳上，低头专注地修着一双学生皮鞋，脖子上戴着一副老花镜，在寒风中显得格外孤独。

＂爸，这么冷的天，您还出来啊？＂我走上前，喊出了这声＂爸＂，却发现喉咙有些哽咽。

＂立明来啦！＂他抬头，眼睛一下子亮了起来，＂快回家，你妈炖了鸡汤等你呢！＂

那天晚上，母亲悄悄告诉我：＂你继父这些年省吃俭用，把积蓄都用在你学费上了。家里条件差，他怕你知道了心疼，从不对你提起。＂

＂那我大学四年的学费和生活费…＂我惊讶地问。

＂全是他一点一点攒的，那几年他每天天不亮就出门修鞋，常常干到晚上十一二点。下雨天，就打着伞在街角修；冬天手冻裂了，抹点风油精继续干。＂母亲的声音哽咽了。

＂他还经常帮人白修，说是积德，其实是怕得罪人，影响你在学校的名声。＂

我的心如刀割，那一刻，多年来的愧疚和羞耻如洪水般涌来，几乎将我淹没。

我想起了那个冬天，他在车站搓着冻红的手；想起了那双永远洗不干净的手指；想起了他每封信末尾都会写的那句＂好好学习，爸爸为你骄傲＂…

那天晚上，我偷偷来到继父的房间，看见床头放着一个旧皮箱。

出于好奇，我打开了它——里面整整齐齐地放着我从上大学以来的每一封信，每一张照片，甚至还有我高中的奖状和大学的录取通知书。

我在大学读书时，很少给家里写信，即使写，内容也很简单。

但他却把这些简单的信件，当作宝贝一样珍藏。

箱子底部，还有一本发黄的相册，里面全是我的照片——从小学到大学，一张张记录着我的成长。

许多我都不记得是什么时候拍的了，想必是他偷偷请人翻拍了我的照片。

最后一页，是我大学毕业时的合影，照片上的我西装革履，而他和母亲站在我身旁，朴素的衣着显得那么与众不同。

照片背后，工整地写着一行字：＂立明大学毕业，今后就是国家栋梁了。＂

泪水模糊了我的视线，那一刻，我感到无比的惭愧和自责。

从那以后，我每月都给家里寄两千元生活费，逢年过节还会多寄一些。

令我没想到的是，继父竟把我寄的钱又存了起来，说是给我留着买房子用。

＂你在城里工作，迟早要买房子成家，这钱你留着用吧。＂他在电话里这样说。

去年春节，我特意请了一周假，带继父来省城旅游。

这是他第一次来我工作的城市，看着高楼大厦，他像个孩子一样充满好奇。

＂立明，你就在这样的大楼里上班啊？真气派！＂他仰着头，眯着眼睛说。

我带他逛了省博物馆，游了人民公园，还去了我公司所在的写字楼。

在公司，我向同事们骄傲地介绍：＂这是我爸。＂

同事们纷纷与他握手，夸他教子有方。

看着他羞涩又自豪的表情，我心里充满了温暖。

参观完省博物馆后，我们坐在湖边的长椅上休息。

突然，我发现他背包里还装着修鞋的工具。

＂带这个做什么？＂我有些惊讶地问。

＂习惯了，＂他不好意思地笑笑，＂再说你这儿鞋子磨坏了，我能搭把手。＂

那一刻，我鼻子一酸，紧紧抱住了这个与我没有血缘关系却付出了全部心血的父亲。

＂爸，您看我现在工作稳定了，您和妈也该享享清福了，修鞋的活就别干了吧。＂我恳切地说。

＂干了一辈子了，突然不干还真不习惯，＂他抚摸着那些磨得发亮的工具，＂再说这手艺能帮到人，心里踏实。＂

回到家，我和母亲商量，决定在县城给他们买套新房，离菜市场近一点，方便母亲买菜。

＂你们的心意我们领了，但老房子住习惯了，就不折腾了。＂继父摆摆手说。

＂那您总得有个像样的修鞋铺吧，街角那个摊位太简陋了。＂我坚持道。

就这样，在离家不远的小街上，我给继父盘了间小店面，取名＂周师傅修鞋店＂，还配了空调和音响，让他工作时能舒适一些。

店开业那天，周围的街坊邻居都来捧场，大家纷纷夸奖继父的手艺好，人品更好。

＂老周啊，这铺面不错，你可是咱们这一带最体面的修鞋师傅了！＂一位常来修鞋的老顾客笑着说。

继父不好意思地搓着手：＂都是立明的功劳，他有本事。＂

他的眼神中充满了骄傲，那一刻，我感到无比的满足。

如今，我在省城已经小有成就，住上了电梯房，开上了小轿车。

每个月我都会按时给家里寄钱，但继父总是把钱又悄悄存起来，逢年过节再塞给我。

今天收到他的汇款短信，我心中又是一阵酸楚。

放下手机，我拨通了继父的电话：＂爸，您别再给我寄钱了，我真的不缺这个。＂

电话那头，他憨厚地笑着：＂立明啊，爸知道你不缺钱，但这是爸的一点心意，你就收下吧。＂

挂了电话，我打开衣柜，从最里层拿出那双陪伴我走过大学四年的皮鞋——虽已破旧不堪，却是我最珍贵的财富。

鞋底磨损了多处，却被精心修补过，每一针每一线都透着爱的痕迹。

我轻轻抚摸着这双鞋，仿佛触摸到了那双粗糙的手，那双在我人生道路上，为我修补坎坷的手。

血脉可以断，但真情永不变。在他那布满老茧的手指间，我看到了鞋底里藏着的星光——那是照亮我一生的光芒。