苦心砌文字，笑语论短长

我在谎言下立正，稍息，向前看齐。

我写几个字为什么？物理上留存一些场景和心情，风物与人。一缕光，诗意的瞬间，历史或现实的拐点，市井俗烟，三教九流，花好月圆，山石与水木，食物与狗，亦或是小肚鸡肠。

我本不愿成为“写手”，一直在拒绝文史政，我是理工男，不该风花雪月的，更不会阳春白雪。实际上这么多年，我一直问，却无法自问自答。每每小心翼翼，深一脚、浅一脚用稚嫩的文字打量着这个大观的关照与可能。有时像王，有时又像孙子。

总想有一篇好文章，它的味道近乎玄虚，万万不能物化与解读，往神性那一侧探过去，可是现实一拳打来，鼻青脸肿。穷经皓首布下的，那诗篇的漏洞，是泉眼也是死穴，奋不顾身呐喊着远奔时，光影流年的残局，肃立成立场，用诗句诘问，新芽与枯木，荣光与隐忧，被喜欢的人笃定窃取，永不归还。卡夫卡说，一个人一直往城堡走，却永远走不到城堡。

笔下生花有时像自己的缰绳，有时又像掂着颗炸弹。时间长廊里一瘸一拐，有心攀谈几句的那些人，散文中幸运记下面容，算作福报。福报也是浩劫，他让我们疯癫、痴迷，也让我们有了些深水静流里的超然。

作文也是一次谅解，最好的永远留给了遗憾，残缺里俯瞰众生，众生美妙，美妙到近乎荒凉，而荒凉又是所谓知识分子臭酸腐的刻意追求的景观。也许从来没有人与物被真正写实下来，那些铁齿铜牙敢于佐证历史的文案，背后往往是人为的修篡，用刀，像一次谋杀。

城市里人来人往，走的就稠密，文章像是扫过去几十年，这一晃的陈旧与新鲜，与我，权作熊熊谎言。