兩碗即食麵的溫度
那是一個雨天。
父親躺在縣醫院的病床上，臉色如紙般蒼白。
姑姑提着一個塑料袋站在床前，裏面裝着一箱即食麵，那種超市裡三十塊錢一箱的普通貨色。
＂就這？＂我的聲音有些顫抖，像是被初冬的風吹過，＂爸爸把老屋給了你，你就帶這個來看他？＂
姑姑低着頭，沒有說話，雙手不安地搓着那個發皺的塑料袋，彷彿那是她全部的依靠。
窗外的雨越下越大，雨點打在窗戶上的聲音，像是從很遠的地方傳來，又像是父親每晚敲打算盤的聲音，細碎而有節奏。
那棟老屋是我們家的全部家當。
一九八八年建的，那時候縣城剛開始大興土木，父親靠着在水泥廠積攢的工齡分到了一塊地，東拼西湊借了一些錢，硬是蓋起了那棟兩層小樓。
雖然只有兩層，紅磚青瓦，沒什麼特別，但在我們縣城的老街上，也算是一處像樣的房子，如今值三十多萬。
去年冬天，父親突然決定把房子過戶給姑姑，這件事在我們家掀起了軒然大波。
＂你老糊塗了吧？＂母親氣得手裡的筷子都掉在了地上，＂那可是咱全家的命根子啊！＂
父親只是抽着煙，一言不發。
＂爸，您這不是瞎胡鬧嗎？＂弟弟更是直接跟父親吵了一架，＂您老了我們照顧您，您把房子給了姑姑，讓我們住哪？＂
父親猛地把煙頭摁滅在煙灰缸里：＂你們懂什麼！＂
那是我第一次看到父親發這麼大的火，平日里他總是一副和氣生財的樣子。
只有我，似懂非懂地站在中間，看着父親那張倔強的臉，和他額頭上越來越深的皺紋。
那晚，我悄悄去了父親的房間。
他坐在床邊，手裡摩挲着一張泛黃的老照片。
照片上是年輕的父親和十來歲的姑姑，站在老屋的地基前，臉上帶着那個年代特有的拘謹笑容。
＂爸，您到底為啥把房子給姑姑？＂我輕聲問。
父親抬起頭，月光下他的眼睛濕潤着：＂丫頭，你姑姑這輩子苦啊。＂
他沒再多說，我也不敢多問。
父親是個沉默的人。
他在縣水泥廠幹了三十年，手上的繭子厚得像樹皮，手背上的青筋像是老樹的根須，盤根錯節。
那雙手撫養我和弟弟長大，供我們讀完大學。
我們家不富裕，但父親總是竭盡所能給我們最好的。
記得上初中那會兒，我特別想要一輛單車，當時＂飛鴿＂牌單車可是個稀罕物件，足足要兩百多塊。
父親二話沒說，從廠里請了一天假，騎着他那輛破三輪跑了一整天，晚上回來時，手裡提着一個油紙包着的飯盒。
＂你媽說你上學太辛苦，給你炒了你愛吃的油爆蝦仁。＂父親把飯盒遞給我。
打開一看，裏面哪有什麼蝦仁，分明是兩張嶄新的百元大鈔。
＂這...＂
＂明天去買輛車，上學別遲到。＂父親說完，便轉身去洗他那雙沾滿水泥灰的手。
後來我才知道，那兩百塊是父親給鄰居家幫忙搬了一天磚頭掙來的。
姑姑比父親小十歲，我記憶中她一直身體不好，瘦瘦小小的，說話聲音都是弱弱的。
九十年代初，姑姑得了一場大病，需要做手術。
那時候，家家戶戶都緊巴巴的，＂看病難，看病貴＂可不是一句空話。
一天，我放學回家，聽見父母在吵架。
＂你瘋了吧？那地可是咱們留着給麗麗和小強上大學用的！＂母親的聲音帶着哭腔。
＂小妹要是有個三長兩短，你讓我這當哥的怎麼面對爹媽？＂父親少見地提高了嗓門。
後來，父親悄悄賣了分給他的一畝責任田，把錢給了姑姑。
這事還是後來母親無意中提起，父親從來沒對我們說過，就像他從不提起自己為這個家付出的太多心血一樣。
窗外的雨聲漸大，病房裡的沉默也越發沉重。
姑姑把即食麵放在病床旁的小柜子上，輕輕地說：＂我去給大哥煮一碗。＂
她的聲音還是那麼輕，像是怕驚擾了什麼。
我攔住她：＂姑姑，你知道爸爸現在需要的是什麼。＂
我指了指父親床頭的檢查單，上面赫然寫着＂肺部腫瘤，建議手術治療＂。
＂這手術費十幾萬，你...＂
說到這兒，我的聲音梗住了，看着姑姑褪色的布鞋和洗得發白的衣角，一時間心中百感交集。
沒等我說完，姑姑的眼淚就下來了，像斷了線的珠子，滑過她布滿皺紋的臉頰。
她從衣袋裡掏出一張銀行卡，遞給我：＂小麗，這裡有二十萬。那房子，我昨天剛賣了。＂
我愣住了，像是被人當頭打了一棒，腦子裡嗡嗡作響。
＂房子？賣了？＂我懷疑自己聽錯了。
姑姑點點頭，眼淚仍在流淌：＂賣了二十五萬，那房子年頭久了，賣不上高價。我留了五萬蓋個小平房，其他的都在這卡里。＂
我接過銀行卡，手指微微發抖。
雨點打在窗戶上的聲音，忽然清晰起來，像是從我童年的記憶深處傳來。
＂可爸爸把房子給你，就是想讓你有個安身之所啊。＂我喃喃道，心裏酸楚不已。
醫院的走廊上傳來匆忙的腳步聲，護士推着葯車經過，橡膠輪子在地板上發出輕微的嘎吱聲。
姑姑擦了擦眼淚，目光轉向病床上的父親：＂當年要不是你大哥，我早就不在人世了。房子算什麼？我這條命都是他給的。＂
她輕輕撫摸父親粗糙的手，那隻手現在看起來如此蒼老無力，卻曾經是我們全家的支柱。
＂你們不知道，這些年你大哥每個月都給我送錢，我都記着呢。＂姑姑的聲音低得幾乎聽不見，＂我沒文化，做不了啥好工作，但我知道報恩。＂
聽着這話，我腦海中突然浮現出很多畫面。
小時候，姑姑雖然自己生活艱難，卻總是在過年時給我和弟弟塞壓歲錢，紅色的小信封里是嶄新的鈔票，有時候是五塊，有時候是十塊，對當時的我們來說是筆不小的財富。
姑姑還經常帶些自己做的小點心來，鬆軟的雞蛋糕，香甜的紅豆包，都是我和弟弟的最愛。
每次父親生病，第一個趕來的總是她，拎着大包小包的補品，在父親床前忙前忙後。
我一直以為那是理所當然的親情，現在想來，那裏面包含了多少我不曾理解的恩情與感恩。
＂姑姑...＂我哽咽着說不出話來。
這時，弟弟推門進來，看到我們的樣子，愣了一下：＂出什麼事了？＂
我把事情告訴了他，弟弟聽完，沉默了好久，才說：＂我們誤會姑姑了。＂
他走到姑姑身邊，輕輕摟住她瘦弱的肩膀：＂姑姑，對不起。＂
姑姑笑了笑，摸了摸弟弟的頭，就像他還是個小孩子一樣：＂傻孩子，家裡人哪來的誤會，都是一家人。＂
弟弟突然說：＂我記得您以前每次來，都會給爸爸煮一碗面，說是老家的做法，爸爸總說那是世上最好吃的面。＂
姑姑點點頭，眼中又泛起了淚光：＂你爸爸小時候最愛吃我煮的面，說我有煮麵的天分。＂
她望向窗外的雨：＂那會兒家裡窮，常常揭不開鍋，你爸爸放學回來餓得前胸貼後背，我就給他煮一碗面，放點蔥花，再打個雞蛋，他吃得賊香。＂
弟弟轉向我：＂姐，咱們別耽誤時間了，趕緊去交住院費，安排手術吧。＂
父親忽然睜開眼睛，目光清明地看着我們：＂小妹，你這是做什麼...＂
他的聲音很輕，但我們都聽清了。
姑姑連忙說：＂大哥，別說話，我去給你煮麵。＂
父親微微搖頭，轉向我：＂麗麗，你姑姑的即食麵，是世上最好吃的。＂
他的眼中有淚，卻笑得那麼慈祥。
我突然明白，對父親來說，那不僅僅是一碗面，而是一段跨越半個世紀的親情。
父親的手術很成功，醫生說他還能再活十年八年的。
出院那天，天氣晴朗，陽光明媚。
父親坐在輪椅上，我推着他出了醫院大門，姑姑和弟弟走在兩旁。
＂小妹，＂父親突然開口，＂你把房子賣了？＂
姑姑低着頭沒說話，像個做錯事的孩子。
＂房子是給你養老的，＂父親嘆了口氣，＂你這是何必呢。＂
＂大哥，你別說了，＂姑姑終於抬起頭，臉上帶着倔強，＂當初要不是你把田賣了救我，我哪有今天？這些年，我啥也沒能為你做，這回好不容易...＂
她說不下去了，眼淚又流了下來。
父親伸手拉住姑姑的手：＂傻妹子，那是我應該做的。我是你大哥啊。＂
＂我也是你妹妹啊，＂姑姑抽泣着，＂我也有我應該做的。＂
那一刻，我看到兩個古稀之年的老人，依然保持著兒時的兄妹之情，歲月流轉，滄海桑田，那份純粹的親情從未改變。
弟弟也紅了眼圈，他輕聲對我說：＂姐，我們錯怪姑姑了。＂
＂是啊，＂我點點頭，＂我們都錯了。＂
一個月後，我們一家人站在姑姑的新房前。
那是一間不大的平房，青磚灰瓦，有些像我們小時候的老房子。
雖然簡陋，但收拾得乾乾淨淨，窗台上擺着幾盆綠蘿，牆角放着一個小火爐，屋子裡瀰漫著一種溫馨的氣息。
牆上掛着一張泛黃的照片，是父親和年幼的姑姑站在老屋前的合影。
照片旁邊是一個小小的木框，裏面裝着一張皺巴巴的紙條，上面是孩童稚嫩的筆跡：＂大哥，我長大了一定報答你。＂
弟弟看到這張紙條，好奇地問：＂姑姑，這是什麼？＂
姑姑笑了：＂這是我十歲那年寫的，你爸爸考上了高中，家裡沒錢交學費，想讓他輟學。是你爺爺奶奶的遠房親戚幫忙湊了錢，你爸爸才能繼續讀書。我那時候就想，長大了一定要好好報答大哥。＂
＂那後來呢？＂弟弟追問。
＂後來啊，＂姑姑的目光飄向遠方，＂你爸爸沒能上成大學，因為家裡實在是太窮了。他十八歲就去了水泥廠，把工資都寄回家，供我讀完了初中。＂
我們聽着，心中震撼不已。
原來，在我們不知道的時光里，父親和姑姑之間，有着這樣深厚的情誼。
姑姑煮了兩碗即食麵，一碗給父親，一碗給自己。
就是普通的即食麵，她卻煮得格外用心，切了香蔥，打了雞蛋，還加了一些自己腌制的鹹菜。
＂來，大哥，趁熱吃。＂姑姑將面遞給父親，眼中滿是關切。
父親接過碗，輕輕吹了吹冒着熱氣的麵條，小心翼翼地吃了一口，臉上露出滿足的笑容：＂還是小妹煮的面好吃。＂
姑姑笑了，臉上的皺紋舒展開來，一瞬間，我彷彿看到了她年輕時的模樣。
我忽然意識到，這碗即食麵對他們來說，不僅是一頓簡單的飯食，而是一段刻骨銘心的記憶，是他們之間獨特的情感紐帶。
那晚，我們在姑姑家吃了一頓簡單而溫馨的晚餐。
飯後，姑姑拿出一個舊皮箱，裏面裝滿了泛黃的照片和書信。
＂這些都是你爸爸這些年給我的，＂姑姑小心翼翼地翻着那些照片，＂我都留着呢。＂
照片中，有我和弟弟的成長過程，有父母的合影，有家裡每一次重要的時刻。
我突然發現，雖然姑姑住得遠，但她一直通過這些照片和信件，與我們的生活緊密相連。
＂姑姑，您為什麼不常來看我們呢？＂我忍不住問道。
姑姑沉默了一會兒，輕聲說：＂我怕打擾你們。我沒文化，也沒什麼本事，來了只會添麻煩。＂
聽到這話，我的心像是被什麼東西狠狠揪了一下。
原來，姑姑一直以為自己是個負擔，是我們家的拖累。
＂姑姑，您永遠都是我們家的一員，＂我緊緊握住她的手，＂以後您就跟我們住一起吧。＂
姑姑搖搖頭：＂不用了，我住這兒挺好的，離你爸爸也近，我能照顧他。＂
父親不說話，只是默默地喝着茶，眼睛濕潤了。
回家的路上，車窗外的景色飛速掠過，我心中思緒萬千。
＂爸，＂我突然開口，＂您當初為什麼一定要把房子給姑姑？＂
父親看着窗外，沉默了很久，才慢慢說道：＂你姑姑這輩子太苦了，嫁的那個男人不成器，早早就去世了，留她一個人拉扯孩子。我答應過爺爺奶奶，要照顧好小妹，可這麼多年，我做得不夠好。＂
他轉過頭，眼中有淚光閃爍：＂我想給她一個家，一個真正屬於她自己的家。＂
聽着父親的話，我終於明白了他的良苦用心。
那不僅僅是一棟房子，而是一份責任，一份承諾，一份歷經歲月洗禮卻始終如一的親情。
一周後，我和弟弟商量着，偷偷買下了姑姑賣掉的那棟老房子。
＂咱們得把房子還給姑姑，＂弟弟說，＂那是爸爸的心愿。＂
我點點頭：＂是啊，那是姑姑應得的。＂
我們把房產證重新辦在了姑姑的名下，然後找了個周末，邀請父親和姑姑一起回老屋看看。
站在那棟熟悉的紅磚房前，父親和姑姑都愣住了。
＂這...這不是...＂姑姑結結巴巴地說不出話來。
弟弟笑着把房產證遞給姑姑：＂姑姑，這是您的家，永遠都是。＂
姑姑接過房產證，手微微發抖，眼淚不受控制地流下來：＂你們這是幹什麼啊...＂
＂姑姑，＂我拉着她的手，＂這棟房子里有我們全家的回憶，有您和爸爸的童年，有我和弟弟的成長，它應該姓劉，永遠都是劉家的房子。＂
父親站在一旁，臉上掛着欣慰的笑容，眼中閃爍着淚光。
我們一起走進老屋，塵封的記憶如潮水般湧來。
客廳的牆上還掛着我和弟弟的獎狀，廚房的角落裡擺着姑姑多年前送給母親的那套青花瓷碗，院子里的石桌上刻着父親和姑姑小時候刻下的名字。
姑姑來到自己曾經的房間，在床頭的抽屜里找出一個小木盒，裏面裝着她珍藏多年的寶貝——一張發黃的全家福，一個破舊的小布娃娃，還有一封父親當年寫給她的信。
＂我一直捨不得帶走這些東西，＂姑姑輕聲說，＂就怕帶走了，就再也回不來了。＂
父親走過去，輕輕拍了拍姑姑的肩膀：＂傻妹子，這裡永遠都是你的家，你隨時都能回來。＂
那一刻，我看着他們相依而立的背影，突然理解了什麼是真正的親情。
不是金錢，不是房子，而是那些無需張揚的付出與回報，是那些看似平凡卻溫暖人心的小事。
當晚，我們在老屋裡吃了一頓團圓飯。
姑姑又煮了即食麵，但這次她煮了整整一大鍋，每個人都有份。
看着一家人圍坐在一起，吃着最簡單的即食麵，我心中湧起一種難以言表的感動。
有時候，最珍貴的東西往往是最簡單的，就像這碗普通的即食麵，因為盛滿了親情，而變得無比珍貴。
父親吃完面，滿足地嘆了口氣：＂小妹煮的面，還是這麼好吃。＂
姑姑笑了：＂大哥，你就會哄我開心。＂
父親認真地搖搖頭：＂我沒哄你，你的即食麵，真的是世上最好吃的。＂
我看着他們的笑容，心中忽然明白了什麼是親情的溫度。
不是房子，不是錢，而是那些無需張揚的付出與回報，是那份歷經風雨卻始終如一的牽掛。
窗外，初春的陽光照進來，暖暖的，照在老屋的地板上，照在我們每個人的臉上，也照進了我的心裏。
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