两碗方便面的温度
那是一个雨天。
父亲躺在县医院的病床上，脸色如纸般苍白。
姑姑提着一个塑料袋站在床前，里面装着一箱方便面，那种超市里三十块钱一箱的普通货色。
＂就这？＂我的声音有些颤抖，像是被初冬的风吹过，＂爸爸把老屋给了你，你就带这个来看他？＂
姑姑低着头，没有说话，双手不安地搓着那个发皱的塑料袋，仿佛那是她全部的依靠。
窗外的雨越下越大，雨点打在窗户上的声音，像是从很远的地方传来，又像是父亲每晚敲打算盘的声音，细碎而有节奏。
那栋老屋是我们家的全部家当。
一九八八年建的，那时候县城刚开始大兴土木，父亲靠着在水泥厂积攒的工龄分到了一块地，东拼西凑借了一些钱，硬是盖起了那栋两层小楼。
虽然只有两层，红砖青瓦，没什么特别，但在我们县城的老街上，也算是一处像样的房子，如今值三十多万。
去年冬天，父亲突然决定把房子过户给姑姑，这件事在我们家掀起了轩然大波。
＂你老糊涂了吧？＂母亲气得手里的筷子都掉在了地上，＂那可是咱全家的命根子啊！＂
父亲只是抽着烟，一言不发。
＂爸，您这不是瞎胡闹吗？＂弟弟更是直接跟父亲吵了一架，＂您老了我们照顾您，您把房子给了姑姑，让我们住哪？＂
父亲猛地把烟头摁灭在烟灰缸里：＂你们懂什么！＂
那是我第一次看到父亲发这么大的火，平日里他总是一副和气生财的样子。
只有我，似懂非懂地站在中间，看着父亲那张倔强的脸，和他额头上越来越深的皱纹。
那晚，我悄悄去了父亲的房间。
他坐在床边，手里摩挲着一张泛黄的老照片。
照片上是年轻的父亲和十来岁的姑姑，站在老屋的地基前，脸上带着那个年代特有的拘谨笑容。
＂爸，您到底为啥把房子给姑姑？＂我轻声问。
父亲抬起头，月光下他的眼睛湿润着：＂丫头，你姑姑这辈子苦啊。＂
他没再多说，我也不敢多问。
父亲是个沉默的人。
他在县水泥厂干了三十年，手上的茧子厚得像树皮，手背上的青筋像是老树的根须，盘根错节。
那双手抚养我和弟弟长大，供我们读完大学。
我们家不富裕，但父亲总是竭尽所能给我们最好的。
记得上初中那会儿，我特别想要一辆自行车，当时＂飞鸽＂牌自行车可是个稀罕物件，足足要两百多块。
父亲二话没说，从厂里请了一天假，骑着他那辆破三轮跑了一整天，晚上回来时，手里提着一个油纸包着的饭盒。
＂你妈说你上学太辛苦，给你炒了你爱吃的油爆虾仁。＂父亲把饭盒递给我。
打开一看，里面哪有什么虾仁，分明是两张崭新的百元大钞。
＂这...＂
＂明天去买辆车，上学别迟到。＂父亲说完，便转身去洗他那双沾满水泥灰的手。
后来我才知道，那两百块是父亲给邻居家帮忙搬了一天砖头挣来的。
姑姑比父亲小十岁，我记忆中她一直身体不好，瘦瘦小小的，说话声音都是弱弱的。
九十年代初，姑姑得了一场大病，需要做手术。
那时候，家家户户都紧巴巴的，＂看病难，看病贵＂可不是一句空话。
一天，我放学回家，听见父母在吵架。
＂你疯了吧？那地可是咱们留着给丽丽和小强上大学用的！＂母亲的声音带着哭腔。
＂小妹要是有个三长两短，你让我这当哥的怎么面对爹妈？＂父亲少见地提高了嗓门。
后来，父亲悄悄卖了分给他的一亩责任田，把钱给了姑姑。
这事还是后来母亲无意中提起，父亲从来没对我们说过，就像他从不提起自己为这个家付出的太多心血一样。
窗外的雨声渐大，病房里的沉默也越发沉重。
姑姑把方便面放在病床旁的小柜子上，轻轻地说：＂我去给大哥煮一碗。＂
她的声音还是那么轻，像是怕惊扰了什么。
我拦住她：＂姑姑，你知道爸爸现在需要的是什么。＂
我指了指父亲床头的检查单，上面赫然写着＂肺部肿瘤，建议手术治疗＂。
＂这手术费十几万，你...＂
说到这儿，我的声音梗住了，看着姑姑褪色的布鞋和洗得发白的衣角，一时间心中百感交集。
没等我说完，姑姑的眼泪就下来了，像断了线的珠子，滑过她布满皱纹的脸颊。
她从衣袋里掏出一张银行卡，递给我：＂小丽，这里有二十万。那房子，我昨天刚卖了。＂
我愣住了，像是被人当头打了一棒，脑子里嗡嗡作响。
＂房子？卖了？＂我怀疑自己听错了。
姑姑点点头，眼泪仍在流淌：＂卖了二十五万，那房子年头久了，卖不上高价。我留了五万盖个小平房，其他的都在这卡里。＂
我接过银行卡，手指微微发抖。
雨点打在窗户上的声音，忽然清晰起来，像是从我童年的记忆深处传来。
＂可爸爸把房子给你，就是想让你有个安身之所啊。＂我喃喃道，心里酸楚不已。
医院的走廊上传来匆忙的脚步声，护士推着药车经过，橡胶轮子在地板上发出轻微的嘎吱声。
姑姑擦了擦眼泪，目光转向病床上的父亲：＂当年要不是你大哥，我早就不在人世了。房子算什么？我这条命都是他给的。＂
她轻轻抚摸父亲粗糙的手，那只手现在看起来如此苍老无力，却曾经是我们全家的支柱。
＂你们不知道，这些年你大哥每个月都给我送钱，我都记着呢。＂姑姑的声音低得几乎听不见，＂我没文化，做不了啥好工作，但我知道报恩。＂
听着这话，我脑海中突然浮现出很多画面。
小时候，姑姑虽然自己生活艰难，却总是在过年时给我和弟弟塞压岁钱，红色的小信封里是崭新的钞票，有时候是五块，有时候是十块，对当时的我们来说是笔不小的财富。
姑姑还经常带些自己做的小点心来，松软的鸡蛋糕，香甜的红豆包，都是我和弟弟的最爱。
每次父亲生病，第一个赶来的总是她，拎着大包小包的补品，在父亲床前忙前忙后。
我一直以为那是理所当然的亲情，现在想来，那里面包含了多少我不曾理解的恩情与感恩。
＂姑姑...＂我哽咽着说不出话来。
这时，弟弟推门进来，看到我们的样子，愣了一下：＂出什么事了？＂
我把事情告诉了他，弟弟听完，沉默了好久，才说：＂我们误会姑姑了。＂
他走到姑姑身边，轻轻搂住她瘦弱的肩膀：＂姑姑，对不起。＂
姑姑笑了笑，摸了摸弟弟的头，就像他还是个小孩子一样：＂傻孩子，家里人哪来的误会，都是一家人。＂
弟弟突然说：＂我记得您以前每次来，都会给爸爸煮一碗面，说是老家的做法，爸爸总说那是世上最好吃的面。＂
姑姑点点头，眼中又泛起了泪光：＂你爸爸小时候最爱吃我煮的面，说我有煮面的天分。＂
她望向窗外的雨：＂那会儿家里穷，常常揭不开锅，你爸爸放学回来饿得前胸贴后背，我就给他煮一碗面，放点葱花，再打个鸡蛋，他吃得贼香。＂
弟弟转向我：＂姐，咱们别耽误时间了，赶紧去交住院费，安排手术吧。＂
父亲忽然睁开眼睛，目光清明地看着我们：＂小妹，你这是做什么...＂
他的声音很轻，但我们都听清了。
姑姑连忙说：＂大哥，别说话，我去给你煮面。＂
父亲微微摇头，转向我：＂丽丽，你姑姑的方便面，是世上最好吃的。＂
他的眼中有泪，却笑得那么慈祥。
我突然明白，对父亲来说，那不仅仅是一碗面，而是一段跨越半个世纪的亲情。
父亲的手术很成功，医生说他还能再活十年八年的。
出院那天，天气晴朗，阳光明媚。
父亲坐在轮椅上，我推着他出了医院大门，姑姑和弟弟走在两旁。
＂小妹，＂父亲突然开口，＂你把房子卖了？＂
姑姑低着头没说话，像个做错事的孩子。
＂房子是给你养老的，＂父亲叹了口气，＂你这是何必呢。＂
＂大哥，你别说了，＂姑姑终于抬起头，脸上带着倔强，＂当初要不是你把田卖了救我，我哪有今天？这些年，我啥也没能为你做，这回好不容易...＂
她说不下去了，眼泪又流了下来。
父亲伸手拉住姑姑的手：＂傻妹子，那是我应该做的。我是你大哥啊。＂
＂我也是你妹妹啊，＂姑姑抽泣着，＂我也有我应该做的。＂
那一刻，我看到两个古稀之年的老人，依然保持着儿时的兄妹之情，岁月流转，沧海桑田，那份纯粹的亲情从未改变。
弟弟也红了眼圈，他轻声对我说：＂姐，我们错怪姑姑了。＂
＂是啊，＂我点点头，＂我们都错了。＂
一个月后，我们一家人站在姑姑的新房前。
那是一间不大的平房，青砖灰瓦，有些像我们小时候的老房子。
虽然简陋，但收拾得干干净净，窗台上摆着几盆绿萝，墙角放着一个小火炉，屋子里弥漫着一种温馨的气息。
墙上挂着一张泛黄的照片，是父亲和年幼的姑姑站在老屋前的合影。
照片旁边是一个小小的木框，里面装着一张皱巴巴的纸条，上面是孩童稚嫩的笔迹：＂大哥，我长大了一定报答你。＂
弟弟看到这张纸条，好奇地问：＂姑姑，这是什么？＂
姑姑笑了：＂这是我十岁那年写的，你爸爸考上了高中，家里没钱交学费，想让他辍学。是你爷爷奶奶的远房亲戚帮忙凑了钱，你爸爸才能继续读书。我那时候就想，长大了一定要好好报答大哥。＂
＂那后来呢？＂弟弟追问。
＂后来啊，＂姑姑的目光飘向远方，＂你爸爸没能上成大学，因为家里实在是太穷了。他十八岁就去了水泥厂，把工资都寄回家，供我读完了初中。＂
我们听着，心中震撼不已。
原来，在我们不知道的时光里，父亲和姑姑之间，有着这样深厚的情谊。
姑姑煮了两碗方便面，一碗给父亲，一碗给自己。
就是普通的方便面，她却煮得格外用心，切了香葱，打了鸡蛋，还加了一些自己腌制的咸菜。
＂来，大哥，趁热吃。＂姑姑将面递给父亲，眼中满是关切。
父亲接过碗，轻轻吹了吹冒着热气的面条，小心翼翼地吃了一口，脸上露出满足的笑容：＂还是小妹煮的面好吃。＂
姑姑笑了，脸上的皱纹舒展开来，一瞬间，我仿佛看到了她年轻时的模样。
我忽然意识到，这碗方便面对他们来说，不仅是一顿简单的饭食，而是一段刻骨铭心的记忆，是他们之间独特的情感纽带。
那晚，我们在姑姑家吃了一顿简单而温馨的晚餐。
饭后，姑姑拿出一个旧皮箱，里面装满了泛黄的照片和书信。
＂这些都是你爸爸这些年给我的，＂姑姑小心翼翼地翻着那些照片，＂我都留着呢。＂
照片中，有我和弟弟的成长过程，有父母的合影，有家里每一次重要的时刻。
我突然发现，虽然姑姑住得远，但她一直通过这些照片和信件，与我们的生活紧密相连。
＂姑姑，您为什么不常来看我们呢？＂我忍不住问道。
姑姑沉默了一会儿，轻声说：＂我怕打扰你们。我没文化，也没什么本事，来了只会添麻烦。＂
听到这话，我的心像是被什么东西狠狠揪了一下。
原来，姑姑一直以为自己是个负担，是我们家的拖累。
＂姑姑，您永远都是我们家的一员，＂我紧紧握住她的手，＂以后您就跟我们住一起吧。＂
姑姑摇摇头：＂不用了，我住这儿挺好的，离你爸爸也近，我能照顾他。＂
父亲不说话，只是默默地喝着茶，眼睛湿润了。
回家的路上，车窗外的景色飞速掠过，我心中思绪万千。
＂爸，＂我突然开口，＂您当初为什么一定要把房子给姑姑？＂
父亲看着窗外，沉默了很久，才慢慢说道：＂你姑姑这辈子太苦了，嫁的那个男人不成器，早早就去世了，留她一个人拉扯孩子。我答应过爷爷奶奶，要照顾好小妹，可这么多年，我做得不够好。＂
他转过头，眼中有泪光闪烁：＂我想给她一个家，一个真正属于她自己的家。＂
听着父亲的话，我终于明白了他的良苦用心。
那不仅仅是一栋房子，而是一份责任，一份承诺，一份历经岁月洗礼却始终如一的亲情。
一周后，我和弟弟商量着，偷偷买下了姑姑卖掉的那栋老房子。
＂咱们得把房子还给姑姑，＂弟弟说，＂那是爸爸的心愿。＂
我点点头：＂是啊，那是姑姑应得的。＂
我们把房产证重新办在了姑姑的名下，然后找了个周末，邀请父亲和姑姑一起回老屋看看。
站在那栋熟悉的红砖房前，父亲和姑姑都愣住了。
＂这...这不是...＂姑姑结结巴巴地说不出话来。
弟弟笑着把房产证递给姑姑：＂姑姑，这是您的家，永远都是。＂
姑姑接过房产证，手微微发抖，眼泪不受控制地流下来：＂你们这是干什么啊...＂
＂姑姑，＂我拉着她的手，＂这栋房子里有我们全家的回忆，有您和爸爸的童年，有我和弟弟的成长，它应该姓刘，永远都是刘家的房子。＂
父亲站在一旁，脸上挂着欣慰的笑容，眼中闪烁着泪光。
我们一起走进老屋，尘封的记忆如潮水般涌来。
客厅的墙上还挂着我和弟弟的奖状，厨房的角落里摆着姑姑多年前送给母亲的那套青花瓷碗，院子里的石桌上刻着父亲和姑姑小时候刻下的名字。
姑姑来到自己曾经的房间，在床头的抽屉里找出一个小木盒，里面装着她珍藏多年的宝贝——一张发黄的全家福，一个破旧的小布娃娃，还有一封父亲当年写给她的信。
＂我一直舍不得带走这些东西，＂姑姑轻声说，＂就怕带走了，就再也回不来了。＂
父亲走过去，轻轻拍了拍姑姑的肩膀：＂傻妹子，这里永远都是你的家，你随时都能回来。＂
那一刻，我看着他们相依而立的背影，突然理解了什么是真正的亲情。
不是金钱，不是房子，而是那些无需张扬的付出与回报，是那些看似平凡却温暖人心的小事。
当晚，我们在老屋里吃了一顿团圆饭。
姑姑又煮了方便面，但这次她煮了整整一大锅，每个人都有份。
看着一家人围坐在一起，吃着最简单的方便面，我心中涌起一种难以言表的感动。
有时候，最珍贵的东西往往是最简单的，就像这碗普通的方便面，因为盛满了亲情，而变得无比珍贵。
父亲吃完面，满足地叹了口气：＂小妹煮的面，还是这么好吃。＂
姑姑笑了：＂大哥，你就会哄我开心。＂
父亲认真地摇摇头：＂我没哄你，你的方便面，真的是世上最好吃的。＂
我看着他们的笑容，心中忽然明白了什么是亲情的温度。
不是房子，不是钱，而是那些无需张扬的付出与回报，是那份历经风雨却始终如一的牵挂。
窗外，初春的阳光照进来，暖暖的，照在老屋的地板上，照在我们每个人的脸上，也照进了我的心里。
-
-
-
-
-
-
-
-
-
-